J’aime tout le monde

Ses jungles nervales, ses platitudes

Qu'on paie cher ailleurs pour quitter

Troquer le bleu contre le rouge

L’eau des rêves épuisés contre l’ocre technique des déserts sans fin

Vous, oui, vous, néo-rimbaldiens !

À défaut de feu vous rabattez sur la texture de la torche !

Le mystère n’est pas dans les claquements de la langue...

Encore moins dans les grincements picrocholins de ses gonds...

Orphée n’a jamais existé.

Je suis moi-même mallarméen : rose au-dehors, blanc au-dedans.

Le libre a perdu en chemin sa radicalité - rime n’est pas crime les amis !

Terne, sans doute, fossile d’un délire ancien

Infime je l'avoue, un peu ridicule aussi

Strophes, pieds, majuscules, points et étais

Mâchefers d'un protocole dont le répétiteur a tordu la clef

Le lit des amants n’a pas de fond

Si la boue scopique s’est flanquée quelque part sur le corps féminin

Est-il de notre ressort d’en continuer le forage ?

Que restera-t-il une fois éteints nos fantasmes de détectives de Lilliput ?

Ce qui résiste à l’extinction des deux armées.

Le VERS de terre !

Pied-de-nez approximatif au sérieux des champs de batailles

Résurrecteur méticuleux de l’âme des soldats

Creuseur aveugle de galeries laborieuses où même l’enfer

N’a plus droit de cité.

Je suis ouvert de tous côtés !

Lamelle de chair traversé continuellement par des brises d’été

J’essaie de conserver les scories minérales de leur passage

Contre la côte d’Adam

Je voudrais troquer un steak 

                        bien saignant s'il vous plaît m'dame

Bien dégoulinant siouplaît. Le sang est une autre forme de vent

Le réel ce labyrinthe où nous le laissons circuler

Dans l’impuissance fade de nos observations

Voilà mon message aux nostalgiques du corsaire bissexuel : 

N’essayez plus de restaurer le sens d’un mot

Il n'a de poids qu'au milieu du gué, jamais en amont ni à l'aval

Toute image sur lui fondée se terminera par votre propre reflet

Mais laissez remonter à la surface

Laissez, dites, laissez remonter...

Le souvenir moyen de nos putréfactions

La matière seule compte, son absence,

Et le chiffre indiqué par l’éthique balance sur laquelle nous la pesons

Ribes, mercredi 25 août, 6 : 41.