Ton parfum s'est dissipé

Dans nos oreillers

Distraitement, au cours d'une année

Jusqu'à tes pleurs ont étouffé

Et tes rires

Et tes colères ô mon ancienne aimée

Ma belle, ma noble, ma tendre épousée

Assassinée sans raison par mon coeur intermittent

Amour, je t'en prie, épargne notre souvenir

Fais de la poussière un cocon où il se lovera

Autour de ce visage que j'ai tant chéri

Je veux que tu lui donnes l'éternité des icônes

Que tu lui rendes enfin la couleur royale

Que mon impiété lui a ravie

Et ce prénom qui orne mon alliance

Ce surnom que ce même coeur lui offrit

Avant que d'en effacer toute trace

Je le veux tatouer dans le sang de ma honte

Et l'emporter dans la fosse commune

Réservée à tous ceux qui ont oublié

Le premier nom de leur amour.

Ce n'est pas le temps

Ce n'est pas le temps qui passe

Ce n'est pas le temps qui reste

C'est le gouffre rieur du puissant présent

Qui tout superpose, qui de tout

Fait cette fine lamelle de peau

Que nous foulons au pied.

À qui appartient la lumière

Que j'ai aperçue au fond de ton oubli ?

Qui scintille si gaiement

Parmi tes larmes et tes tourments ?

Appartient-elle à Dieu, au néant, à quiconque ?

D'où vient cet or nouveau qui me baigne le visage

Après l'avoir rendu aveugle à celle qui l'avait ébloui ?

Le rose dont l'amnésie teint mes vieilles joues

Ne bariolera jamais les chrysanthèmes

Que mon léger remords a jeté sur ta tombe car

Dans l'eau noire de mon âme

Tu ressurgis encore et encore, immaculée.

Saint-Lager, 24.10.2022.

Exorcisme, pratique magique

Ce sentier, tu l'as peut-être raté cent fois

Armée de ta boussole faite à Dacca

Cette porte était peut-être celle de votre buanderie

Et ce lit, celui qui reçut ton aïeul incontinent :

C'était bien avant l'époque où tu roupillais pendant mes boniments.

Tes grimaces de jeune gargouille mafflue

Tirant la langue dans la neige fondue

Affalée sous une luge à la trajectoire mal négociée

Repose sans doute maintenant au fond d'un tiroir rustique,

Parmi les rognures de crayon, les punaises rouillées et les élastiques.

Encore un appartement où, jeune demoiselle, tu n'habitas qu'un an

Peuplé d'inconnus dont je me fous éperdument

Encore un de tes musées de la charentaise et du santon  

Fermés pour cause de désertion.

Et c'est pour ces images stupéfiantes

Que je ne reconnais pas ce sentier mille fois pris

Qui fut le nôtre.

Que j'ignore que ce toit qui m'est vaguement familier

Est en fait celui de ton foyer.

Quel dieu clément fut soudain solidaire de mon vécu ?

Quel ange dominical a tiédi mes ardeurs,

Jeté tes disques, épargné les miens ?

Par quelle ironie puis-je encore sans pouffer

Tenir gravement la main gauche qui me les a rayés ?

À l'heure qu'il est, ma maison est sauve, tous ceux qui y vivent

Ont déjà repris la piste rituelle de l'hypermarché

Et de la foirfouille à laquelle ma folie les a menés.

Le troc radieux qui échangea mon couple

Contre ton cul est tombé en carafe. 

Rejoins ton oubli, pauvre endormie.

L'unique idée que tu conserveras de moi

Portera en son sein mille chemins faussés

Où prolifèrent les puces de toutes les chiennes qui m'ont aimé

Pour le cabot que j'étais et qu'à jamais je resterai.

Emporte avec toi tes protections légères

Dont tu as lesté mes sanitaires et grevé ma vie prospère :

C'est le dernier vestige de notre lien. Je te les laisse.

Fais t'en un bonnet, un string ou des papillotes, qu'importe :

L'ennui que tu distillais m'a guéri tout entier.

Autopastiche, Saint-Lager, 13.10.22.

Ce sentier, tu l'as peut-être emprunté cent fois,

Accompagnée d'amis que je ne connaîtrai pas.

Cette porte était peut-être celle de ta chambre

Et ce lit, celui dans lequel on te bordait enfant

À l'époque d'or où on te régalait de contes.

Ton minois de fillette encagoulée la goutte au nez

Souriant dans la neige blanche

Trônant sur la luge des meilleurs des royaumes

Est posé, peut-être, sur un buffet pittoresque

Ou sur la porte close d'un frigo sans attrait.

Encore une maison, là-bas, qui fut la tienne,

Et où tu demeuras adolescente puis jeune fille,

Encore un musée de tes intimités,

Fermé aux étrangers dont je suis.

Et c'est pour ces images suspendues

Que je ne connais plus ce sentier cent fois pris

Qui fut le mien.

Que j'ignore que le toit qui me protège

Est encore celui de mon foyer.

Quel dieu infâme est désormais dépositaire de mon vécu ?

Quel démon a mélangé mes routes,

Pillé mes biens, dépossédé les miens ?

Par quelle ironie puis-je encore un instant

Caresser la main douce qui me les ravit ?

À présent ma maison et tous ceux qui y vivent

Prennent déjà le chemin du mausolée

Et de la tombe que ma folie leur a creusée.

Le troc odieux qui échangea tout mon passé

Contre ton présent leur sert déjà d'épitaphe.

Dors dans l'oubli, belle endormie.

L'unique idée que tu conserveras de moi

Portera en son sein mille chemins abandonnés

Où prolifèrent les ronces de ceux qui m'ont aimé

Pour celui que j'étais et que plus jamais ne serai.

Emporte dans tes songes la chimère légère

Que tu as fait de ma vie déracinée, omise :

C'est le dernier vestige de notre lien. Je te le laisse.

Fais t'en un lacet, un collier ou une corde, qu'importe :

L'amnésie que tu distillais m'a blanchi tout entier.

OS. Saint-Lager, 10.10.22

Dans nos regards inversés,

Coule le torrent silencieux d'affluents différents

Charriant débris d'histoires et deuils insoupçonnés

Boues lourdes et limons agissants.

"Vers quelle mer ce long échange d'espèces

Fuyantes et visqueuses, lapins, carpes et brochets,

Têtards, prédateurs, coagulant dans la laisse,

Envisagera donc de se porter ?"

Le flux seul compte, mon onde adorée,

Vois nos anciens corps gisant là-bas sur la berge

De nos existences asséchées, telles les mues désertées

Par l'élan qui nous mène et toujours converge.

Pour qui subsistent les traits subtils de nos passés ?

Ces rides superficielles d'un temps réinitialisé,

Ces carillons sourds d'antiques horloges cassées,

Noyées, toutes, dans le brasier bleu de notre actualité.

Quelle que soit la nage choisie, le torrent inédit

Possède la fougue imbécile des enfants non sevrés :

S'étendre, bourdonne-t-il, fermer l'oeil, rouvrir les branchies,

Descendre chez Neptune, fuir la trop noble odyssée.

Saluer l'oxygène, celui de ces vies que nous avions tant respirées

Récréer ensemble un azote, peupler l'eau de nos petites bulles

Redevenir hippocampes sans poids, anguilles, poulpes ou raies

Porter un toast fluide au cimetière de pendules.

Sonder, du ventre effleurer les fonds, puis s'égarer au large,

Notre surface et notre abysse fondues soudain en un seul baiser

À contre-courant, le temps remonté redevient sauvage,

Ton visage, une brasse où tes yeux sont mes yeux échangés.

Saint-Lager, 8.10.2022.

Roman

I

On n'est pas sérieux quand on a cinquante ans.

- Un beau soir, loin des rites et de la promenade,

Des foyers apaisés au luxe rassurant !

- On part sous les aulnes noirs de la débandade.

Les aulnes sentent fort dans les soirs de juillet !

L'air est parfois si chaud, qu'on snobe la chaumière ;

Le foehn si chargé de bruits - le vice est tout près -

Prend des relents de guigne et d'échos mortifères...

II

- Voilà qu'on envisage un tout joli chiffon

De rouge, surplombé d'une petite mèche,

Lesté d'une rose qui tortille du con

Paré de doux frissons, pour qu'on hume et qu'on lèche...

Nuit de juillet ! Demi-siècle ! - On se laisse jeuner.

Sa sève est un tord-boyau qui prend à la gorge...

On délire ; on se sent dans l'esprit un acier

Qui fume et rougeoie là, comme arraché aux forges !

III

Le coeur fou bovaryse à travers des romans,

- Lorsque, dans l'obscurité d'un innocent lycée,

S'allonge cette dame aux désespoirs charmants,

Sous les auspices spécieux d'un mariage âgé...

Et, comme elle vous a trouvé superbement sage, 

Tout en faisant cliqueter ses ongles nacrés

Elle sourit, se tourne et vous ouvre son corsage...

- À votre doigt s'éteint alors l'anneau sacré...

IV

Vous êtes langoureux. Ranimé jusqu'au mois d'août.

Vous êtes langoureux - vos pastiches la font rire.

Vos amis tiquent, vous ne valez plus un clou.

- Puis l'adorée, un jour, daigne vous convertir... !

- Cette année-là... - on vous revoit dans un foyer

Au luxe rassurant, aux vertes promenades...

- On n'est pas sérieux, passé cinquante étés,

Lorsqu'on aime l'aulne noir de la débandade.

"Pastiche IV", OS, Saint-Lager, 3.10.22.