Trump va bientôt mourir.
Ma petite chienne et moi aussi, si ça se trouve. La houppette de Macron commence à grisonner et le fond de ma bouilloire est pleine de rouille. Un beau matin, zip, Poutine ne sera plus de ce monde et on aura à la place le célèbre Général Panpanboumboumovitch qui soufflera sa 70e bougie en se disant que, finalement, chaque jour était un anniversaire. Le saviez-vous ? Internet est éphémère et l'IA tirera prochainement sa révérence au profit d'un esprit non génératif. Confondre présent et futur est oblitérer l'avenir en omettant le long règne du timbre-poste. Nous ressemblons à ces particules de givre soulagées d'avoir enfin trouvé la vitre chaude à obscurcir. La plupart des poésies sincères écrites d'une plume trempée dans l'encre a sombré avec le navire. Et, au fin fond des jumelles, ô joie, les vagues continuent de déferler sur la plage, en recrachant les grains qu'elles venaient d'avaler. Ô joie bis, le seul véritable été est une pensée, l'hiver aussi, et mon nom, une saison.
Saint-Lager, le 17.12.25
